LOS COLORES DE MI CIELO

LOS COLORES DE MI CIELO
EXPOSICION RETROSPECTIVA "LOS COLORES DE MI CIELO" MARTES 05 DICIEMBRE 2017 7PM - PRESENTACION DE POEMARIO TEATRALIZACION DEL COSMOS. 8PM - INAUGURACION LUGAR: GALERIA CAMPUS CHACARILLA AV PRIMAVERA 970 - SURCO

Meditaciones de Madrugada

Meditaciones de Madrugada
“MEDITACIONES DE MADRUGADA” El viajar por América Latina nos enseña que tenemos iguales problemas económicos, que vivimos influenciados por la religión católica, y que soñamos... Racialmente, en cada país ha habido una población indígena, que con la llegada de españoles se convirtió en mestiza, a todo ello se fue incrementado los europeos que llegaron a estas tierras huyendo de las tiranías, la hambruna, las pestes, y otras plagas socioeconómicas y religiosas. La situación económica se agrava al mantenerse reglas de privilegio que favorecen a los blanquitos y priva a los mestizos, sin duda el problema racial no es ajeno a ninguno de nuestros países, es una herencia traída por los españoles desde el viejo continente, hay castas que mantienen costumbres arraigadas, dejando en extrema pobreza a quienes son descendientes directos de los antiguos y naturales pobladores de estas tierras. La economía se ha globalizado, y capitales extranjeros juegan en la Bolsa de Valores, indistintamente de quien explota, quien vende, quien arriesga, o quien dilapida la riqueza nacional. Haz click en la imagen y adquiere mis escritos. Gracias https://www.amazon.es/Meditaciones-Madrugada-Enrique-Bustamante/dp/1304234142/ref=sr_1_9?s=books&ie=UTF8&qid=1457795354&sr=1-9&keywords=enrique+bustamante

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domingo, 5 de enero de 2014

AÑO 2013










AÑO 2013

(EB- 2013)






Terminó el 2013, entre risas y llantos, arenas y vino, ternura y regalados encantos. Llegó 2013 como detergente lavando la basura que los hombres desechan con la pretensión estúpida de que al mezclarla con el agua , pueda desaparecer, conciencia de los que se sienten ajenos a la alegría popular, los que suicidan sus talentos en maniobras peligrosas. Así la playa se ve llena de gente, de festejos non santos, de juegos de muerte, de espuma y harapos, de himnos que cantan la basura que va y viene con las olas cada día y cada noche gracias al mar.



Así el mar nos estremece por su gigantesco depósito de agua salada, por lo lejano de su extensión, por lo multiplicado de sus funciones, y los abismos insondables que nos llevan a paisajes perdidos, irreconocibles, tal vez equivocados rincones aún sin conocer. Así tratamos de entrar en razón, y nos protegemos en la tierra, como indefensos niños ante su fuerza motora. 



Como si fuera una cárcel que vomita todo lo que sobra, el mar desnuda ante nuestros ojos la basura que los hombres desechan para mezclándolos con el agua, pueda desaparecer. Pero el mar no traga cosas inservibles, ni realiza operaciones nupciales con quienes ensucian su mundo de espuma y agradable aroma. Así se convierte en carcelario por un tiempo y los objetos van de un lugar a otro, de una marea a otra, de una costa a otra golpeada, y esculpiendo su mejor forma para devolvernos con golpes de olas a la orilla, donde esperamos sorprendernos con su lisonjera vitrina de lavados objetos en su piel..



Esta mañana mientras mojaba mis pies en la orilla de la playa norteña, observé entre otros: botellas, troncos, plásticos, retazos de cerámica, piedras arrastradas por la ola, restos de una embarcación perdida en la noche de los tiempos, juegos de la muerte asilados en el plumaje de un ave despojada de su vuelo y su belleza, mutilados retazos de telas multicolores donde el original asoma tímidamente en sus fibras, viajeras cosas sucias lavándose poco a poco, fantasmas mil que subyacen en la turbiedad de los restos de letrina, temblor de manantial asilado a la desesperanza, quemados restos de madera llenos de llanto y dolor, pensamientos como escritos en la arena viva, féretro imaginables de las vidas que sucumbieron ante el oleaje, y la profundidad cruel. Entendí que sólo la mano y mente creativas de un artista podría construir lo que otros destruyeron. Empecé a juntas restos de redes del pescador abandonado a su suerte, troncos pequeños enfurecidos por el ir y venir de las olas, y empecé la tarea de construir con lo destruido. Me dejé llevar por mi fluido talento de estos últimos meses, prolongué mi cuerpo a las tragedias que viven los hombres cada fin del mundo anunciado, Perdí la vida por un instante y entendí que la muerte está a la vuelta de la esquina, como un cuento de brujas que los infantes gustan escuchar, pero no quieren vivir.



Al final de la tarde, había hecho un tejido macramé, y atravesando los palitos y palotes mis manos calladas de sollozos me regalaban la imagen de un hombre desvanecido, sin esperanza, escéptico, a la manera de un ritual sin entender, sin participar. El rostro era un largo monólogo entre la figura y la nada, entre el destino desconocido del retrato y el destino más desconocido aún mío.



Ha sido una lucha entre el año que se fue y el que nace con  esperanza y en silencio, para mirarme frente al espejismo tormentoso de mi vida pasada. Esa que sacié de ser modelo en el cansancio y la taza de café no azucarada. Esa que escribe fuera del camino mientras se revuelca como un gusano en su propia prisión.



Hoy como siempre indiferente a la vida lasciva de los otros y leal a mis creencias, no quiero perderme nada de lo que suceda en este año 2013, tan conflictivo, incontenible e incontable, leal a la única autoridad del destino en el que creen muchos hombres. Este 2013 brota así como quien no quiere la cosa y debe aceptarlo por obligación. Sólo queda a lo lejos, el eco del silencio ya de las campanadas de esperanza, amor y sueños que son los motivos que mueven mi conciencia y la de muchos terrestres habitantes de mi planeta….




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